Zehar

por fran ilich <dept@ficcion.de>

Por la mañana vienesa (noche tijuanense) comencé una conversación con una amiga psicóloga que radica en Wien. Me preguntaba sobre el golpe que la realidad absoluta me dió en la cara la noche del sábado pasado. Yo le confesaba que incluso mientras esto ocurría yo sentía que me alineaba. Y ella me entendía (además de investigadora especializada en estudios latinoamericanos, y arte contemporaneo, creo que es campeona de karate-do), pero me advertía que tuviera cuidado con la súbita pérdida de cortisona que ocurre en estos casos y que normalmente lleva consigo la depresión. Discutíamos conceptos como posible e imposible en relación al amor y las chicas que se dedican al art + politics.
-No tomes ninguna decisión, Fran.- me dijo. Y yo pregunté por qué. Y me dijo que es justo en estos momentos en que las cosas parecen peor de lo que son. Y claro, ¿cómo no iba a ser así? Pues es cuando esta te golpea con su fuerza en la cara que te das cuenta lo que significa la violencia. Pensaba intensamente en los estudiantes mexicanos adherentes a la otra campaña que murieron bombardeados por el ataque del ejercito colombiano en Ecuador mientras realizaban investigación independiente (no como esa que financia la Iniciativa privada, el gobierno, que se yo, sino una que buscaba encontrarse de golpe con la realidad: cosa que hizo, sí: el miedo de las fuerzas armadas y los grupos sociales que dialogan siempre con las armas de su lado: la política de la cultura oficial). Y pensaba también en mi partner-in-crime que justo viajaba entre Buenos Aires y Sao Paulo y las expectativas que tenemos para el festival de la digna rabia y los días por venir, de investigaciones, archivos, y subversión ideológica (hacking narrativo, pues). Y pensaba en una amiga en Uruguay y cómo con ella presente la gente de la escena de arte digital con la que discutíamos si el net.art latinoamericano en verdad era más lúdico que el europeo (y qué significaba eso), con ella ahí presente , ella perdió a su novio (el periodista de Indymedia Brad Will) en manos de paramilitares mexicanos en Oaxaca. Y cómo en algún momento, unos jóvenes escritores becarios mexicanos super-estrellas me discutían en la feria del libro del Palacio de Minería, que en México no hay censura, que los escritores escriben de lo que quieren y cómo les recordaba que justo acampaba afuera la APPO (Asamblea Popular de los Pueblos de Oaxaca) y que ellos acababan de ser presa de la censura, y que justo México era el país de América donde más periodistas morían. Y que a lo mejor sí, los escritores mexicanos finalmente habían sido domesticados, alejados de la realidad gracias a los lindos subsidios, las promesas de cocktails interminables y giras literarias.

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